juillet en bocal
J'ai toujours l'impression, lorsque les fruits préparés commencent à cuire dans le glouglou du sucre, lorsque ce parfum-là emplit la cuisine pour se répandre dans la maison, que je mets en bocal, bien plus qu'un fruit, un instant, un moment, une petite bulle de temps, une douceur de ma vie ici. Moi qui mange si rarement des confitures tire mon plaisir du plaisir des autres, de la joie d'ouvrir un pot rouge, rose, orangé, ambré, pour mes enfants, mes amis ou les voyageurs de ma chambre d'hôtes. Petit instant de joie, minuscule et immense à la fois, enfermé en bocal pour être ouvert, offert, partagé. Et juillet sera si joli en bocal...
le tour du saltimbanque
J'étais penchée au-dessus de l'Odet, les deux coudes posés sur la rambarde et le menton dans les mains. Quimper terminait sa fête sur une note sucrée de barbe à papa. Je regardais l'Odet, disséquais chaque petit mouvement de l'eau pour imaginer l'aquarelle que je pourrais faire de cet instant-là. Et il est arrivé, comme une flèche presque verte lancée au-dessus de l'eau. Un cormoran, qui remontait la rivière comme si de rien n'était, comme si se trouvait là son terrain de jeu habituel. Arrivé devant la cathédrale, en plein coeur de la vieille ville, devant des dizaines de badauds stupéfaits, il s'est posé, a dressé vers le ciel son long cou armé d'un bec effilé comme un poignard, puis a plongé. L'eau s'est mise à frétiller, le banc de petits mulets, affolé, faisait frissonner l'eau tandis que l'oiseau réapparaissait, avalant un poisson, pour replonger, encore et encore, jamais bredouille. Je me suis mise à rire tellement la coïncidence paraissait énorme : un cormoran remontant la rivière jusqu'en plein centre ville, le dernier jour du festival, à l'heure où les rues sont pleines ? Allons, j'en suis sure, cet oiseau-là était rémunéré par l'office de tourisme...
Quimper
J'étais arrivée bien trop tôt pour l'exposition du brodeur Pascal Jaouen, les grilles étaient encore tirées. De la ville, plus loin au bout des quais montait pourtant déjà la musique du festival, mais je n'avais pas envie de l'agitation, de la foule, seulement de m'asseoir dans un bel endroit et de sortir mon carnet. Je connaissais la magie du jardin médiéval, en bordure du cloître, il était à deux pas et encore désert à cette heure. Je me suis assise au bord de la fontaine, puisant là directement l'eau pour mon aquarelle. Le jardin était frais mais l'on sentait déjà la chaleur monter. Les roses trémières faisaient les belles au milieu des buis taillés et moi j'étais si bien que j'aurais pu rester là l'entière journée, à regarder monter la lumière.
Festival de Cornouaille à Quimper
De la musique, de la danse, le pas des lourds chevaux bretons claquant sur les pavés de la ville, mes pinceaux et moi, installés dans une encoignure de porte, sur une marche, sur un banc, posant sur le papier la broderie d'une manche, le virevolté d'une jupe, la ligne d'une silhouette aux rubans de satin...
Un peintre en vacances
Que fait un peintre en vacances ? Il peint... il affute son oeil et sa main, creuse la matière et la couleur, cherche, s'enivre du quotidien pour toucher du doigt sa créativité, la modeler autre, la pétrir...
Pause...
Pas de vacances l'année dernière, aussi, cette année, je m'offre deux semaines pleines. Que vais-je faire de tout ce temps que je me donne ? Rien, justement. Tremper mes pinceaux dans l'eau de fontaines secrètes, lire à l'ombre d'arbres inconnus, m'allonger dans l'herbe pour regarder par en-dessous les graminées se balancer mollement, dormir, partir le nez au vent, lentement, sans destination, et penser au vieux peintre Wang Fo...
"Le vieux peintre Wang Fo et son disciple erraient le long des routes du royaume des Han. Ils avançaient lentement car Wang Fo s'arrêtait la nuit pour contempler les astres et le jour pour regarder les libellules. Ils étaient peu chargés car Wang Fo aimait l'image des choses et non les choses elles-mêmes ; pour lui aucun objet au monde ne valait la peine d'être possédé excepté quelques brosses, des pots de laque et d'encre, des rouleaux de soie et du papier". Marguerite Yourcenar, "Contes d'Orient"
atelier d'écriture
Pour clore de belle façon cette semaine de carnet de voyage vagabond, Brigitte nous a offert une séance rieuse d'atelier d'écriture sur le thème du voyage, de l'ailleurs. Un joli moment à enfiler comme une perle précieuse sur le fil de nos souvenirs. Le stage se termine, chacune repart vers d'autres horizons, son carnet sous le bras et les pinceaux toujours prêts à être sortis...
Stage de carnet de voyage à Dinan
Pour le 5ème jour de stage, nous promenons nos pinceaux le long du canal d'Ille et Rance : l'irrésistible petit village de Léhon, grand comme un mouchoir de poche mais possédant son château et son abbaye, et le port médiéval de Dinan à la langueur toute estivale. Les gradins installés pour les joutes navales du 14 juillet sont parfaits pour poser nos besaces et alimenter nos carnets de voyage en même temps que nos coups de soleil...
4ème jour de stage
Après les chemins légendaires de Brocéliande mardi et les giffles de vent sur la côte mercredi, nous avons aujourd'hui retranscris dans nos carnets le charme des vieilles pierres. Du granit sculpté, de l'ardoise polie par les saisons, des fleurs partout, et le pique-nique dans le jardin médiéval, et le soleil, et la belle humeur...
Et en plus, nous nous sommes fait une copine :
Stage de carnet de voyage au cap Fréhel
Le vent, chargé des parfums de milliers de kilomètres d'océan, nous chavirait la tête et faisait voler nos carnets. Côte sauvage, jaune, ocre, rose des bruyères presque fânées, bourrasques, cormorans déployant leurs ailes pour mieux les faire sécher, granit, hortensias, volets écaillés, nous avons tout enfermé dans nos carnets de croquis, ivres de vent et de grand air.