comme une coquille d'escargot
Trouver cet autre rythme, que je peine à poser. Alors que l'automne grignote le jardin nous nous réfugions derrière les murs de pierre et je fais le tour de toutes ces petites choses en attente, de toutes ces petites blessures de la maison, de tous ces petits riens qui, posés les uns sur les autres, me font l'effet d'une montagne à gravir. Et comme à chaque automne je rêve à la maison minuscule, plus petite encore qu'un mouchoir de poche, à la maison grande comme une coquille d'escargot. Elle serait toute blanche, d'un blanc mat et poudré, et posée au milieu des blés. Je crois même qu'elle ne compterait qu'une pièce, une chambre de la longueur d'un lit, d'une petite table à dessin posée devant la fenêtre, d'un fauteuil pour lire au soleil couchant. Juste ma boîte d'aquarelle, deux pinceaux et quelques feuilles, juste mes livres chéris...