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Il ne pleuvait pas sur Brest, ce jour-là, mais la tempête qui montait du port, en bas de la rue de Siam, jetait des bourrasques à la tête des passants et secouait en riant les jeunes bourgeons sur les ormes du Cours Dajot. Les grands jupons de ma robe de soie blanche, froissés et chiffonnés, ressemblaient aux immenses pétales d'un pavot blanc, et moi je riais, ma main dans celle de l'homme que je venais d'épouser. Des photos témoignent, cette journée a existé autrement que dans ma mémoire, même si la vie nous a embarqué si loin de cette tempête heureuse  sur le Cours Dajot. Alors, est-ce le temps qui passe ou bien nous qui passons ?